Пан умер и вино прокисло в бочках.
Сатиры превратились в мелких бесов.
Они сменили флейты и свирели
На инструменты пыток,
Аллилуйя!
А нимфы, чуть поплакав на могиле,
Надели одеяния суккубов.
Быть может ты, мой дорогой читатель,
Увидишь их во сне
И не проснешься.
Былой угар мистерий Диониса
Вновь воплотился в мраке Чёрной Мессы.
Вакханки уж не пьют сок винограда,
В бокалах у них кровь
Со спорыньей.
Пан умер. Его козлоногий призрак
Гуляет по второму кругу Ада
А мы твердим заученные гимны:
«Ave Satanas,
Ио! Ио, Пан!»
